Los cronistas
Llegan antes que todos,
edifican las ciudades
y sus nombres
no aparecen en Forbes.
Conocen las entrañas de la tierra,
de ellos es el reino de la nada.
Sin bitácora de su estancia,
sin código postal.
¿Dónde enviarles una flor?
Mientras camino la ciudad
me tropiezo con fantasmas.
El eco de un martillo me dice:
Soy Yo.
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LOTE 4
Esto soy:
Un pedazo de tierra
con vidrios rotos,
un nido de hormigas
en pleno verano,
una sinfonía de calandrias,
casa de lagartijas prehistóricas,
la boca de un cenote,
un basurero de transeúntes.
No iré a ninguna parte
confío en el abrazo
del sol y la lluvia.
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Danzón 2
Quiero morir como flor en verano,
ahogada en un ciclón
en la locura de la canícula,
o al hilo de la hamaca.
(Mirando el jardín)
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Patricia G. Alor (Veracruz, 1982). Residente de Playa del Carmen, contadora de oficio. Descubre diariamente la poesía y es integrante de Archipiélago, taller de poesía.
