Octubre
Los árboles
sueltan sus hojas
como culebras
mudan de piel
y la noche rocía
su perfume
opiáceo.
Los grillos son violines
de hierba húmeda
Mi alcoba una pecera
para luciérnagas
extraviadas.
Afuera
la ciudad
palpita
en lo oscuro
fluoresciendo.
——————————
Ritual para ahuyentar el ocio
sentarse desnuda
en medio de un cuarto
con las cortinas corridas
y el aire frío entrando
por la ventana:
observar algo
que no sea la vida
consumirse
-una vela, por ejemplo-
——————————
tengo un día
para deshabitar
esta casa,
deslavar
con la yema
de mis dedos
el tapiz de las
paredes,
para quitar los focos
y remover los vidrios
de las ventanas
hacerme unas alas
con restos de mudanza
seré una
aeronauta
recién nacida
esta casa
una crisálida
seca
Sara Hernández (1999, Toluca, Estado de México). Radica en Cancún desde el 2009, estudió el bachillerato en el Centro de Educación Artística Ermilo Abreu Gómez y formó parte de los cursos del Centro de Experimentación Literaria en el 2019. Ha publicado en espacios como Tierra Adentro, Poscultura, Bistró y Lustra. Actualmente estudia la Licenciatura en Comunicación en la Universidad Anáhuac Cancún.
(Poemas publicados en TROPO 25, nueva época).
