Xel-Ha López Méndez
Cada semana escucho poemas nuevos
No se alimenta nadie de palabras
pero
seguimos creyendo
que el mundo
es un poco mejor después de los poemas.
Hay algo brujo
en querer cambiar siempre
el lugar donde estamos.
A veces lloramos
y yo me pregunto
si en verdad
la palabra tiene
poderes mágicos.
A veces
no sentimos nada
y hablamos del poema
como de un cuerpo
en partes.
Seriamente decimos cualquier cosa
sin entender nada sobre la muerte,
nos turnamos las obviedades
pues sabemos que el poema nunca nace
y es difícil
dar un pésame
a alguien que se ama
aunque sea un poco.
Es difícil
ir más allá
salirse de la muerte
(nadie que conozca lo ha hecho).
No hay nada súper heroico que reviva a un poema.
Es lo que es.
Aunque igual depositamos en él
lo que tenemos:
una sopa de piedras.
Xel-Ha López Méndez (Guadalajara, 1991). Estudió Letras Hispánicas (UdG). Becaria del FONCA en Medios Alternativos (2017-2018). Ha publicado los libros Crónicas de un nuevo siglo (Cooperativa editorial, 2016). Premio Nacional de Poesía Jorge Lara 2012.
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Andrea González Aguilar
Arqueología
Para mis padres
Fue mi padre quien colgó
un espejo en la enredadera.
Cada mañana bendice al jardín
con minúsculos restos de barba
(es de esos hombres que todavía
acostumbran la cara tersa
y evitan tapar el drenaje).
Fue mi madre quien clavó
una cuchara en la enredadera.
(es de esas mujeres
que hidratan las hojas con rociador de pelo
y las sacuden del polvo).
Mi madre riega a las 12 en punto.
Mi padre se rasura a las 7.
Juntos, fundaron
una civilización herbácea
cuyos vestigios
los protegen
de las pequeñas
incomodidades
domésticas.
Hay algo humano
en la enredadera
y algo de planta
en la rutina de mis padres.
A veces, al descubrirlos
pienso que me gustaría ser
tan grande como ellos.
Otras, prefiero
atravesar su espejo,
beberme su cuchara.
Andrea González Aguilar (Ciudad de México, 1989) Maestra en Antropología (University College London), Directora de la Revista Opción ITAM (2012-2013). Ha publicado cuentos infantiles en Cambridge University Press.
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Nicté Toxqui
Mamá cuida mi cuerpo en términos de cadáver.
Es celosa con el tacto. Me trenza el cabello
besa mis manos. Prefiere llorar escondida.
Mamá es reflejo de otras que han perdido todo:
la sangre de los blancos imposibles de lavar
la impaciencia entre peritos e investigaciones
la limpieza de una sala después de la fiesta fúnebre.
Mamá nunca habla de la pérdida porque indigesta
cada hora alimenticia. Y levanta platos y riega
las flores que resisten el mal clima
como nosotras a una cerradura forzada.
Adentro de la casa siempre es de noche
las fotografías duermen boca abajo,
las polillas roen tan despiertas como ella
de sospechas y preguntas.
Mamá cierra los ojos mientras
cubre mi cuerpo con una sábana.
Mamá está despierta en otros tiempos
velándome.
Nicté Toxqui (Orizaba, Veracruz, 1994). Autora de Errata (Sangre Ediciones, 2017) y acreedora al premio Dolores Castro de Poesía (2015) y al Carlos Fuentes de Ensayo (2017).
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Ana Lucía Terán
que las notas del pájaro
hagan de la herida
herida necesaria
María Negroni
qué tal si la herida
no se traduce
en pájaro
si las piedras
no vuelven a su timbre
con el pálpito del agua
y sus acentos
si no volvemos a encontrar
en el lenguaje
una voz
que haga rotar su faro
para la barca
donde tiemblan mujeres
viejos y niños
mar adentro
qué pasa
si el dolor
no encuentra escollos
y corre
abriéndonos las manos
para el verso
simulando que la música
está afuera
en la punta de la lengua
Ana Lucía Terán (Cd. Obregón, 1990). Escritora y traductora. Ha publicado en Periódico de Poesía, Punto de partida, Círculo de Poesía y The Insighters.
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David Anuar
No he visto patos deambular por la calle
¿cuándo se pierde
la perspectiva del vuelo?
¿en qué momento plegamos
los instrumentos del aire
para beber el cuenco de la tierra
o la fortuna del agua?
cuelgan de la transparencia inmóvil
de un aparador que refleja
palmípeda imagen de nos
tras la vidriera
David Anuar (Cancún, 1989). Licenciado en Literatura (UADY) y maestro en Historia (CIESAS). Editor de Y mi cuerpo no ha muerto, de Adriana Cupul Itzá (2019), y de Contramarea. Breve antología de poesía joven de Quintana Roo (2018).
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Sergio Eduardo Cruz
Foráneo
Empezamos a dormir en nuestra propia cama
con cobijas nuestras, en este departamento.
Por primera vez estamos con nosotros,
aislados de la gente en este mundo.
Desconocemos el sentido de las calles,
el código postal, a los vecinos.
Quién sabe de quién era este paraguas
escondido en el armario, estos aretes
que alguien más dejó en la cómoda.
Salimos a la calle. Es de noche. Está lloviendo
y las palabras pesan más que sus sentidos.
Mañana calentaremos agua en la estufa,
veremos a la lluvia caer sobre la gente
y hablaremos en plural, para no sentirnos solos.
Sergio Eduardo Cruz (Naucalpan, 1994) escribe poemas y ensayos. Ha publicado en revistas y antologías varias. Premio Nacional de Poesía Joven Jorge Lara (2012) y Premio Internacional Universitario USAL-FILUNI “Al aire de tu vuelo”.
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Julia Piastro
Exorcismo
Lárgate, miriápodo,
desierto cacareante,
tendones tibios de terreno fácil.
Ya me cimbraste,
me alambicaste,
me dejaste chirriando.
¿Por qué sigues calando
con tu queroseno catedrático?
Mírame:
como brújula siempremuerta,
turulata.
Me purula el plexo,
se me astilla la calaca.
¿Qué tengo que hacer
para que te mendrugues?
Voragínate,
curcúbito,
tropiezo de entropía.
Lameinsomnios.
Salte de una vez de mis endentros.
Julia Piastro (Ciudad de México, 1989). Poeta, editora, cronista y traductora. Estudió la carrera en Lengua y Literaturas Modernas Francesas, y la maestría en Letras Latinoamericanas. Autora del poemario Pies en la tierra (Literal, 2016).
(Poemas publicados en TROPO 21, nueva época).
